Tus dedos. Un paseo con mi padre.*

Hoy es miércoles. La lluvia sobre las piedras, paraguas que vuelan, chocan, y tropiezan, esperan para cruzar. Se abren y cierran, entran y salen.
Como casi todas las tardes de los miercoles desde que traspasó la frontera paseamos por las rúas. Encuentro de un padre y un hijo, muchas veces acompañados por nietos. En ese ansia de no dejar espacar el tiempo sin sus sonrisas.
Paseamos despacio, él atento a tropezar con sus recuerdos.

La pensión del número 12 del Preguntoiro, "Cuatro Naciones", que nombre poderoso!. Alli recuerda a la patrona, mujerona que imagino entrada en peso y frío cariño.
Alimentaba a un hijo escondido. Un hijo escondido bajo el tejado por el miedo después de la guerra. El miedo al castigo por haber sido comunista. Secreto de todos. Un chiquillo.
La patrona lo alimentaba diariamente, la imagino subiendo con miedo, bajando a escondidas, que vida!! El único consuelo; la certeza de tenerlo cerca, enjaulado.

El abuelo hace paradas en sus memorias y en la gente que lo asalta buscando su sonrisa, su saludo.
El se para y rápido brinda sus manos poderosas. Esos dedos gordos, esas uñas cruzadas por surcos paralelos de relieve. Esas manos que palparon tantas barrigas, que dieron tanta paz, que fueron el medio para tanta magia y para alguna ciencia. Esas manos arrugadas por las horas de trabajo, papeles que pasan y se amontonan, bolígrafos que se consumen antes de esparcirse por las montañas de recortes.
Esas manos que ahora se apoyan en mi brazo,.. para caminar

Ecos entre Julio y Agosto

En la ciudad
calles desnudas de tipos, de carros
aceras inmensas y con más silencio
pasos y bicicletas, verjas cerradas, un hombre una pizza
espacios atascados de vacío, cuestas
calor quieto, sin viento
semáforos que parpadean
niños escapados en busca de libertad
noches a solas buscando, compañía ?
besos al despertar tus labios chicos, tu lengua inmensa
ahora que estamos rodeados de nada.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

El barco era de piratas

Porque cuando miras al horizonte no ves lo que otros ven. Porque eres capaz de borrar todo lo real, que te persigue y te muestran. No contestas a sus llamadas ni te interesas por sus neones. Lo borras y lo callas, hasta sus olores. Sólo piensas en volver a salir corriendo con el brazo en alto. Cuando está todo borrado entonces dibujas realidades.

Recuerdo entre los tragos de la mente, entre el verde y la Luz cuando yo corría por tus praderas y surcaba tus mares, al otro lado de la frontera. Les llamaba y no me seguían. No veían. No entendía.

Siento tu sombra proyectada desde un lugar que debería encontrarse lejos, perdido. Has roto las distancias y las barreras. Revivo. Te apresuras en abrir todas las cajas de tu mundo. A todas las piezas las bautizas con un nuevo sentido.

Recuerdame que no te olvido, y que no puedo olvidar. Todo se cura y cobra sentido cuando levanto los ojos mirando a un mundo sin razón, dónde sólo te veo a ti con ansias de navegar. En busca de una batalla, de un encuentro, de un nuevo tropiezo aunque fuera mortal.

Dame un minuto, tan solo un instante, sólo un estar despierto y no estar.
Compartir, mantener, no perder. Unirme y huir. Así, dejeme acompañarte.

Dónde pisaste. PURDsxx 2004

Encapotado el tiempo, entretenido en cualquier lugar.
La mirada de un niño, la caricia de un perro, el verde y la lluvia sobre el rostro.
La pasión. Las lágrimas en los ojos enrojecidos de furia. Todo más cerca del reencuentro. La pasión (otra vez). Resplandor, hilo, perder de vista el cercano día a día. Con ellos, el mar se tragaba a sus hijos, jamas volvieron. Un trozo de pan tras un grolo de vino. Mientras el impulso nos lleva y una mezcla de sol sobre el cansancio y tras una ducha, me hace recordar y sobrevolar los destinos.

PURDsxx VII-2004. Otra noche. Desvarío

De miedos. Miedos que florecen por la falta de equilibrio, por las ondas que se cruzan en la travesía, por las dudas en el horizonte.
También por silencios, por largos silencios.
La nada. Un hondo vacío, flores del día marchitas, en medio de la sombra, en el callejón del musgo, con la espalda dolida.

El tiempo. Castigo, la redada de oriente. Destinos fusilados, intercambiados, guarecidos. Sonrisas que se hacen recuerdos, dentro de la fatiga. Buscando un sitio. En el desespero, en la furia. Zambullido en un estanque inalterado, sin ruidos, monótono atardecer sobre el que pasan las estaciones.

Malherido. De ti, de mí, de la llaga, carne viva insensible, lepra sin sangre. Malestar, delicadeza, ternura.
Desvarío. El pensar del duelo. El miedo camuflado en dolor. Las dudas, tremolo descaro y batalla.
Y dentro de este apagón, un recuerdo. El de volar, el romper las alas, el abrir la pelea. Resuenan al fondo aquellas campanas. Lo no franqueado. Remedio malherido. Vuelve el silencio a recordar que la noche es sobre todo súplica.
Llevame hacia atrás, hacia lo perdido. Tragos en descanso.
Todo tan cerca de los más íntimo.
Dónde sin necesidad de música crece el desvarío.

Stokolm 2001

Una cita con algo de frío, frente al mar. A veces aún ni quedándose sólo uno es capaz de estar con-uno.
La sonrisa, el poder decidir, el otro , lo que quieren, la calma y el sosiego. Un sueño, algo que superar, danza, descanso y paz. En un banco, recuerdas?.
El silencio, reflexionar y plasmar lo que va demasiado revolucionado. Creo que cada día me parezco más a ti. La vida va demasiado despacio para nosotros, sabemos que si estamos quietos estamos retrocediendo, tú lo vives con ansiedad, yo con frustración.
Puedes caminar corriendo por las calles, o estar sentado, sin ruido. El amor, las gentes iguales, los vikingos, la música, el susurro del agua y la roca , el paso del bolígrafo.
El tiempo robado, la rendición, el foro en Port de la Selva.

Lo único que me produce terror es ver los sueños cumplidos.

PURDsxx <2000

Un papel a mi alcance.
Un día desperté en una mujer un "No sé". "Adiós, no quiero saber nada de ti -respondí-". Todo lo que pienses en un día lluvioso de verano, no lo recordarás después de la tormenta.
Quiero saber qué misterio hay detrás tuya, en que juego me has metido que no dejo de estar contigo en Wellcome. Quiero saber quien eres, porque has tomado mi vida, porque me has traído aquí tan lejos de los otros hombres. Hemos crecido en esta vida que pintaban tan dura, tan cruel y yo la he encontrado tan tierna....
Dime con los surcos de tu cara como esta tu ánimo. Yo podré volver en cartas, poco a poco, en pequeñas dosis hasta que olvides mi torpeza, y otra vez nos veamos en Wellcome, Sudáfrica.

Letras de Anhoranza al Mediterráneo. II-2000

Porque en esta vida nunca sabemos si nos volveremos a ver, porque en esta vida muchas veces dejamos cosas importantes por decir.
Acogida, mediodía. Descanso. ¿Cómo hacéis sin la lluvia para poder conoceros?, ¿Cómo prescindes de los grises para darle a la vida lágrimas? ¿Cómo puedes mirar al sol, blanco sobre azul y encontrar la morriña del hombre?
Aprendiste a bailar, a reír, a abrazar y a besar al borde de un mar sin olas. Desnudo. ¿Cómo tu mente pude ser tan inquieta si aquí no tenéis viento?. Prejuicios rotos.
El licor no se despega de mis palabras ni de mis labios. No hay ruido, sentado frente a mí. Una seda, un diamante, una patata o un trozo de tierra en la mano.
Hay personas que no se pueden ocultar, por grandes que parezcan por deprisa que pasen. Conocer la verdad de las cosas no nos impedirá tener un animo feliz para cambiarlas. Son muchos los que viven como tú coherentemente, los transparentes tenéis la facilidad de empatizar bien con la gente. No es fácil hoy en esta caldera de la que somos prisioneros y cómplices.
De ti he aprendido a abrir puertas o atravesarlas cuando están abiertas, cómo se vive en una casa sin paredes, sin techos ni espadas. No dejes de escuchar la música. Regadío, hielo duro, frío, blanco y cuchillo. Sangre.
A ti un amigo con sonrisas, besos, admiración y compromiso.
Hay palabras que suenan serias pero que terminan en la complicidad de una carcajada silenciosa.

PURDsxx II-2000

Tras la puerta, con el sabor del brandy que no se despega de mis labios. Mañana que no aparece. Olvido. Lentitud. La noche está prohibida a mis caricias, el dulce parpadeando con mi lengua, despertando el ser.
Acogida, mediodía. Descanso, furia del tiempo que pasa por la vida de uno. Otra forma de medir las energías de la sinrazón, el número de palabras que de ti brotan. ¿Y si no eres capaz de hilar palabras?. Y si cuando apagamos la música, despides a las compañías y el segundero de un reloj se vuelve en tú único compañero. Entonces te regalas sonrisas sin sentido esas mismas que por el día olvidas y niegas. Hay sensaciones que terminan con lo que perdura una copa en la noche otras te hacen vivir una orgía.
Si no te escribo no sabré lo que siento por ti, entre tanto ruido, arrastrado por el vértigo. Porque al final todo lo que escribo cobra sentido en ti cuando digo que te quiero.